La verdad es que el talento de José Ángel Buesa es admirable; el juego de los recursos literarios, de la retórica, la rima, la secuencia idiomática. Qué decir del tema, cuando un escrito tiene la sentencia nata de dejarte pensando, de recrear el contexto en la mente, y permite a quienes lo disfrutamos quedarnos con ese respiro final para exclamar a mérito justo:
“Pero Bueeeeesa, ¡¿y ese atrevimiento literario?!”
Mi pensamiento vuela y tan sólo me arrebatan preguntas intrigantes. Me detengo un segundo revisando cada experiencia ajena o personal, y no pude encontrar ninguna que me dijera que el amigo aquel lo llegó a saber algún día…
Wk
CARTA SIN FECHA
de José Ángel Buesa
Amigo: Sé que existes, aunque ignoro tu nombre.
No lo he sabido nunca, ni lo quiero saber.
Pero te llamo amigo para hablar de hombre a hombre,
que es el único modo de hablar de una mujer.
Esa mujer es tuya, pero también es mía.
Y es un pecado, es cierto, si es pecado el amor,
pues el rosal marchito que ya no florecía
no se siente culpable si le brota una flor…
Ahora es de noche y llueve. Yo te llamo mi amigo,
yo, que corté una rosa que era tuya quizás;
y ella, en tu propia almohada, tal vez sueña conmigo,
y tú, que no lo sabes, no la despertarás.
Que importa lo que sueña. Yo seguiré mi camino.
Ya es tarde, tengo prisa, y aún hay mucho que andar,
y nunca rompo el vaso donde bebí un buen vino,
ni siembro nada, nunca, cuando voy hacie el mar.
Y pasarán los años, favorables o adversos,
y nacerán las rosas que nacen porque sí;
y yo no sabré nunca si has leído estos versos,
ni tú sabrás, tampoco, que los hice por ti…
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